quarta-feira, 26 de setembro de 2012

O SORRISO DE ANA LUÍZA


Minha filha, Ana Luíza, fotografada por mim em um momento que me é sempre único...










– O sorriso
de Ana Luíza
é o mundo

breve explosão
de amor
e seus resumos

é uma fonte
é a vida
em seu propósito
outra vez
renascida
e desejada.


2.

– O sorriso
de Ana Luíza
é um mar

e essa estranha
vontade
de domá-lo

a terra
que adotou
toda semente

a luz
que se faz muitas
dia
e
noite.


3.

– O sorriso
de Ana Luíza
é força
é saúde
loucura descansada
onde suporto
a dor
de uma saudade.


4.

– O teu sorriso
Ana Luíza é
chama é
a beleza
e a mortalidade...


5.

– O teu sorriso
Aninha
é insuportável!

sábado, 22 de setembro de 2012

A PALEONTOLOGIA DOS CARVALHOS: 100 ANOS DE "EU" DE AUGUSTO DOS ANJOS...


Uma das primeiras edições de Eu de Augusto dos Anjos
que neste último dia 06 de junho completou 100 anos de sua publicação.







No último dia 6 de junho, deste ano, completaram-se, exatamente, 100 anos do lançamento do livro Eu, do poeta Augusto dos Anjos (já publicado aqui em fevereiro deste mesmo ano); um ícone, segundo o poeta e amigo Florisvaldo Mattos, que tão hábil e gentilment, lembrou-me desta data tão imortante, – talvez único –, único representante do Expressionismo na poesia brasileira, equiparando-se a grandes poetas alemães Georg Trakl, Georg Heym e Gotfried Benn, que alcançaram a fama nos começos do século passado, mas, e isto é o que impressiona, talvez dele desconhecidos, segundo me confessa o amigo poeta.

Augusto dos Anjos representa a nossa primeira, e verdadeira, manifestação de Modernismo, ignorado irresponsavelmente pelos organizadores e ideólogos da Semana de 22. Por ser, certamente, o poeta mais singular de nossa literatura e, também, o mais editado. Porém, se assim o é ,se Augusto é tão editado e comentado, se ele é dono de uma fortuna crítica invejável, o que me restaria dizer sobre este bardo paraibano? Foi por saber que nenhum jornal notíciou o fato, que nenhuma televisão se comprometeu em dizê-lo, que nem uma revista especializada lembrou-se dele, que nenhuma academia, que eu saiba, proferiu palestra sobre o assunto e por causa de toda esta maldita decadência nada inspiradora de nossa época que, de pronto, encontrei o exato assunto desta conversa sobre Augusto dos Anjos.


Nascido e morto nos trinta anos que correspondem à transição do século XIX para o século XX, Augusto dos Anjos cresceu e vivenciou muitos decadentismos, por assim dizer; muitas mudanças radicais de pensamento e atitudes, muitos estilos artísticos e literários. Segundo Antônio Houaiss2, já a partir de meados do século retrasado “a segurança do regime econômico e social da burguesia principiava a sofrer seus primeiros abalos”. De certo, as muitas contradições internacionais, as inúmeras revoluções geraram problemas, cuja Primeira Guerra Mundial (1914-1918) tornar-se-á seu ponto culminante. Vivendo vida adulta de 1900 até a sua morte, em 1914, Augusto dos Anjos coexistiu com os mais diferentes estilos literários e, respectivamente, com escritores que, além de se integrarem a estes estilos, levaram consigo uma cultura erudita de massa e seus rudimentos, como Aluísio Azevedo, que morre em 1913; Inglês de Souza, morto em 1919; Machado de Assis e Arthur Azevedo, falecidos em 1908 para citar realistas e naturalistas; além de poetas parnasianos, simbolistas, seus colegas, por assim dizer, pré-modernistas, e outros, como Coelho Neto, morto em 1934; Alberto de Oliveira, 1937; Raimundo Correia, 1911; Olavo Bilac, em 1918; Joaquim Nabuco (este, ainda, um romântico, no melhor sentido do termo), em 1910; Rui Barbosa, em 1923 e, claro, Euclides da Cunha, em 1909.


No interregno deste quadro sumário, o Brasil se encontra muito atrás, em relação à sua derivação cultural, embora a Abolição (1888) e a Proclamação da República (1889), por mais que esta última tenha saído de um golpe de estado, renderam-lhe bons resultados na política e nos mercados internacionais. Em meio a tudo isso, uma pequena e já decadente intelectualidade, últimos sinais de uma cultura erudita, ainda vive e sobrevive. Voltada muito mais para problemas filosóficos de ordem genérica do que para aspectos técnicos e matemáticos – mais comuns à sua época e ao mudo novo que, dali, formara-se – temos aqueles que representarão – perdoem-me, novamente, pelo jargão – os grandes “divisores de águas” entre a cultura clássica e o verdadeiro Modernismo, principalmente: Euclides da Cunha, e seu quase militante Os Sertões e Augusto dos Anjos que, com seu Eu, resumindo toda uma imensa problemática teleológica de um ser humano diante do mundo e da realidade e de toda a angústia que a busca pelo saber pode angariar.

No plano literário, o Brasil viveu um paradoxal anacronismo entre as muitas escolas literárias oriundas do foco europeu – principalmente o francês – que, mesclando-se e fundindo-se, acabam por não seguir a periodização do modelo e comportamento de suas matrizes, mas todas se manifestando, como disse, fora do tempo e, desta forma, produzindo, salvo o caso de nosso Parnasianismo, originalidades e personalismos como é o caso do próprio Augusto dos Anjos. Desta questão, surge um problema há muito não resolvido em relação à Escola a qual muitos inserem o bardo paraibano... o Pré-Modernismo. O grande mal do Modernismo paulista, e, até hoje, uma grande desgraça para quem se alimentou dele, foi o fato de os paulistanos se afastarem completamente de um passado que só lhes podia fazer bem. Se olharmos, só por motivo de exemplo, para os primeiros modernistas de Portugal, veremos que, praticamente, não houve abolição, pelo menos não de todo, das formas fixas, mesmo o soneto – e nem poderiam, pois, de tão enraizados estavam as língua e as tradições portuguesas nos decassílabos camonianos que é, o decassílabo, a própria expressão do pensamento e da língua lusitanas; nem, muito menos, aboliriam os grandes temas que percorrem a mentalidade humana, há séculos e séculos; é por isso, e, de certa forma, nos sirva de exemplo, que as Odes de Álvaro de Campos são tão repletas de fábricas, engrenagens e automóveis velozes, quanto de uma retórica ou de um ritmo poético tradicionalíssimos, e que estes mesmos elementos “modernos” tão contemporâneos não se fazem livres de um Virgílio ou de um Platão, tanto que estes chegam até a dividir os versos com aqueles; o próprio Fernando Pessoa era tão embriagado de Aristóteles quanto de Walt Whitman... Os portugueses, ao contrário do que reza o nosso cancioneiro piadístico, não são idiotas – muito menos no que se refere à sua literatura; eles sabiam que negar estas coisas é negar-se a si e a tudo que se podia definir como cultura; o menos que isso é caos puro e simples. Agora, se olharmos para o exemplo do Brasil, ou pelo menos o exemplo paulista que, infelizmente, impera sobre os demais, a coisa é contrária: despreza-se o passado, a tradição, a forma e mesmo a linguagem apurada, que não tinha nada depreciosismo, em troca de quê? Em troca de algo que não se sustenta por si mesmo justamente por não ter onde agarrar-se. A velha tentativa de buscar uma identidade nacional, desprezando mais da metade dos elementos que constituem esta identidade, só poderia dar em nada, ou pior, numa anomalia; e o Modernismo paulista de 1922, é, em nossa Literatura, uma anomalia.

Mas se agirmos com um bom senso, diferentemente à grande maioria de críticos e professores de Literatura espalhados por aí, e não considerarmos os paulistas de 1922, como precursores de nosso movimento modernista; e por que não consideraríamos? Porque há uma geração moderna bem antes deles que, por preguiça, incompetência de nossos críticos, ou espírito de cooporativismo porco, ou (o mais certo) os três juntos, não se enquadra como modernista, apenas como Pré-alguma-coisa. Ora, não conheço uma característica dita como moderna ou como oriunda dos modernistas de São Paulo, que não tenha sido usada por um Augusto dos Anjos, ou um Lima Barreto, ou mesmo um Euclides da Cunha? Mário de Andrade não foi melhor nem nunca o será em retratar a urbis caótica do que um Lima Barreto, nem um Oswald de Andrade seria capaz de trazer tanta valorização ao passado, e às tradições culturais do Brasil, mais do que foram trazidas à luz no antológico Triste fim de Policarpo Quaresma. O que é o Manifesto Antropofágico frente àquele horror que nos traga, nos devora e, ao mesmo tempo, nos apaixona e nos faz admirados nos sonetos de Augusto dos Anjos – poemas como Os doentes e As cismas do destino, presentes em Eu, são mais repletos de urbanismo e de uma linguagem inovadora do que quaisquer textos de Mário de Andrade:


Recife. Ponte Buarque de Macedo.
Eu, indo em direção à casa do Agra,
Assombrado com a minha sombra magra,
Pensava no Destino, e tinha medo!


Na austera abóbada alta o fósforo alvo

Das estrelas luzia... O calçamento
Sáxeo, de asfalto rijo, atro e vidrento,
Copiava a polidez de um crânio calvo.



Lembro-me bem. A ponte era comprida,

E a minha sombra enorme enchia a ponte,
Como uma pele de rinoceronte
Estendida por toda a minha vida!



A noite fecundava o ovo dos vícios

Animais. Do carvão da treva imensa
Caía um ar danado de doença
Sobre a cara geral dos edifícios!



Tal uma horda feroz de cães famintos,

Atravessando uma estação deserta,
Uivava dentro do eu, com a boca aberta,
A matilha espantada dos instintos!



Era como se, na alma da cidade,

Profundamente lúbrica e revolta,
Mostrando as carnes, uma besta solta
Soltasse o berro da animalidade.



E aprofundando o raciocínio obscuro,

Eu vi, então, à luz de áureos reflexos,
O trabalho genésico dos sexos,
Fazendo à noite os homens do Futuro.



Livres de microscópios e escalpelos,

Dançavam, parodiando saraus cínicos,
Biliões de centrosomas apolínicos
Na câmara promíscua do vitellus.



Mas, a irritar-me os globos oculares,

Apregoando e alardeando a cor nojenta,
Fetos magros, ainda na placenta,
Estendiam-me as mãos rudimentares!



Mostravam-rne o apriorismo incognoscível

Dessa fatalidade egualitária,
Que fez minha família originária
Do antro daquela fábrica terrível!

(...)


Sobre Augusto dos Anjos, Ferreira Gullar, entre muitos, aponta-nos o caráter inovador – modernista – da poesia do bardo paraibano: é quando ela rompe com as muitas conveniências verbais e sociais da época, levando a uma mescla perfeita entre a beleza e o asco, entre os momentos sublimes e toda a sujeira da vida, sem contar certo prosaísmo, que triunfa sobre a rígida linguagem de seus sonetos... isto é ser ou não ser modernista? Antropófagos, que eu saiba, foram o Raul Bopp, a Tarsila e os índios que devoraram o Frei Sardinha. Certo foi o Manuel Bandeira, que não entrou de todo nessa história. Isso sem falar nos marginalizados como Graça Aranha e Monteiro Lobato; o primeiro soube enxergar, antes de muitos, os enganos e os horrores do Fascismo e do Comunismo bem antes de suas ascensões, é só ler o Canaã; o segundo caiu no ostracismo, vitimado pelo “cooperativismo de suínos”, algo que os paulistas de 22 aventaram como ninguém, por falar a verdade mais óbvia: que aqueles trabalhos de Anita Malfatti, tão aclamados pelos seus patéticos colegas, eram, e são até hoje, uma coisa ordinária. Não obstante, Monteiro nunca disse que ela era má pintora ou que, pelo menos, não era talentosa. Há, também, as inúmeras contribuições que os Contos gauchescos de Simão Lopes Neto deram a Guimarães Rosa e ao seu Grande sertão: Veredas.


Para quem buscava a liberdade e o fim das segregações, ninguém mais negou-nos a primeira, nem nos pregou mais a segunda, do que os Modernistas paulistanos; não é à toa que, referindo-se ao Modernismo de 22, Luís Augusto Ficher não se acanha em dizer que “o Modernismo brasileiro, quer dizer, paulista, aquele que a gente aprendeu no colégio e hoje virou cânone obrigatório, inescapável, a ponto de excluir (da escola, dos manuais de história da literatura, portanto do horizonte prático da vida cultural) autores que não rezem por aquele catecismo – para os gaúchos é fácil ver isso, por exemplo, com o desprezo por Simões Lopes Neto, reduzido a ‘regionalista’ e, pior ainda, ‘pré-modernista’. Sem valor, portanto”. A Semana paulista de Arte Moderna, de 1922, foi o golpe de misericórdia na já moribunda cultura erudita brasileira.



Ciente de que, com ele, encerrava-se um período brilhante de toda a nossa história, foi que o poeta nascido no engenho Pau D’Arco muito bem escreveu seu soneto Debaixo do Tamarindo, onde podemos encontrar o verso que intitula este post; verso com “jogo de palavras” como, também, nos lembrou Houaiss: no primeiro sentido, o Tamarindo guarda, como bem escreveu, “o passado da flora brasileira”, porque, como indivíduo, revive a aventura biológica de sua espécie, havendo nele, como que fossilizados (a palavra paleontologia é a ciência que dos fósseis dos animais e vegetais), até os carvalhos; no segundo sentido: note-se que o poeta se chama Augusto Carvalho Rodrigues dos Anjos, razão porque a notação com maiúscula para indicar sua família e toda a humana metafísica que a envolve, também vítima de um decadentismo que a poesia de Augusto dos Anjos, como nenhuma outra tratou de dissecar e discernir:


No tempo de meu Pai, sob estes galhos,
como um vela fúnebre de cera,
chorei bilhões de vezes com a canseira
de inexorabilíssimos trabalhos.

Hoje, esta árvore, de amplos agasalhos,
guarda, como uma caixa derradeira,
o passado da Flora Brasileira
e a paleontologia dos Carvalhos!

Quando pararem todos os relógios
de minha vida, e a voz dos necrológios
gritar nos noticiários que morri,

voltando à pátria da homogeneidade,
abraçado com a própria Eternidade
a minha sombra a de ficar aqui!






Feira de Santana, 06 de junho de 2012.





quarta-feira, 19 de setembro de 2012

AS MUITAS ENCRUZILHADAS DE “REVELAÇÕES DO GROTÃO” DE MIGUEL CARNEIRO


Compre o livro "Revelações do Grotão", de Miguel Carneiro:
Editora Mondrongo, Ilhéus, 2012, através do Site:
 http://www.lojasingular.com.br/revelacoes-do-grot-o_9788565170130.html





Já disse aqui, uma vez, e torno a repetir: Miguel Carneiro é dono de um talento nato e inquestionável, aliando-se a uma vigorosa consciência artística, extremamente identificada com a com a natureza, com a realidade, bem como ligada demasiadamente a uma prodigiosa e inventiva memória, desenhando ora auto-retratos, ora confissões... ora a mais profunda reconstrução de si mesmo para construir uma obra muito maior e mais importante do que imagina a grande maioria de nossos leitores, críticos e ditos estudiosos de nossa literatura, desacostumados a uma produção prosaica e poética capaz de captar, como nenhuma de sua geração, bem como aos de seu métier, a essência da vida espiritual do povo simples de sua região de origem com inegável engenho artístico e técnica lingüística, além de uma grande sinceridade em tudo o que escreve e como escreve. Embora, para muitos, a obra de Miguel Carneiro pareça o resultado imediato de uma “sabedoria tosca”, basta uma leitura cuidadosa e verdadeira em suas intenções para descobrir de que se trata da produção de um autor que conhece muito de nossas tradições e heranças da literatura medieval européia, ainda tão abundante em nossos Sertões. Miguel Carneiro maneja, como habitual destreza, as formas mais características das prosas de origem popular ao tempo que se mostra habilmente capaz de sustentar uma narrativa fantástica sem mascará nenhuma nem outra com o uso de cacoetes lingüísticos ou de estilo. É literatura simples e pura, buscando-se sempre assim, optando por uma clareza e uma objetividade marcantes, mas sem deixar de fazer literatura por conta disso. Entre os escritores baianos em plena atividade, nestes últimos trinta anos, que se dedicam à prosa, Miguel Carneiro é o que melhor demonstra habilidade e franqueza de criação, cujo funcionamento não depende totalmente de mecanismos estilísticos facilmente apreendidos por viés dos moldes acadêmicos, mas de elementos extremamente significativos e engenhosamente dispostos de modo a passar despercebidos de nossos leitores e críticos descuidados. Em sua prosa, a construção de imagens, que constituem a própria imagem de seu pensamento de escritor, cede lugar ao peculiarismo da língua e a emoção como princípio determinante para as mais diversas situações encontradas em suas estórias; tudo para alcançar a máxima plenitude de significado e beleza, pois Miguel sabe planejar – como poucos – os instrumentos mais característicos da poesia e da prosa de raízes populares, não sofrendo, como muitos, o dilema de construir uma literatura elaborada com a melhor técnica artística, mas completamente desprovida da mais simples beleza, graça e sinceridade. Além do mais, o que chama muito a minha atenção para a prosa de Miguel Carneiro é a sua fácil distinção entre o regionalismo maduro, sobrepondo-se ao sertanismo ingênuo, tão difundido e confundido entre os nossos consumidores de literatura – quando não por nossos escritores sem noção de um quanto do outro... isso quando não têm noção de nada. Nesta diferença, o servilismo diante da paisagem geográfica desaparece e a natureza não se apresenta como determinante ao espírito ao à natureza humana. Com Miguel Carneiro, o erro mui comum de moldar o homem à semelhança do espaço geográfico – como o fez até mesmo Graciliano Ramos – não existe como necessidade. O meio geográfico apresentar-se-á apenas como mero condicionador às condições e às relações humanas e não como um determinador.  Miguel também não distingue seus personagens pelo seu “modo” de falar, não amesquinha seus tipos por mera convenções de linguagem. Miguel aprofunda mais ainda seus aspectos regionais, apropriando-se de uma verossimilhança muito intensa e muito típica aos grandes escritores deste estilo, principalmente por sua convivência pessoal entre esses muitos sertões e sertanejos, permitindo que a fala da vida se acomode à fala ficcional, mas sem se perder no tipicismo puro, no pitoresco simplório, na cor-local burra, no sertanismo idealizado ou mesmo na cópia barata dos neologismos e caboclismos de Guimarães Rosa. Para sustentar o que afirmo, a respeito da sinceridade deste aedo de Riachão do Jacuípe, é que sua obra não cai no jogo perigoso do tratamento postiço da linguagem, nem da falsidade estilística... e o leitor, ganhando com isso, agradece. Em Revelações do Grotão, seu mais novo livro, editado pela Mondrongo (Ilhéus, 2012), vemos uma obra bem trabalhada, onde se pode notar a maturidade do poeta e escritor, que busca superar-se incessantemente, que abre seu coração sertanejo num canto seco e arrebatador... Confiram:





PERFUME DE PICA
( por Miguel Carneiro)


Deus criou o mundo e não esqueceu das formigas. Há pessoas nesse mundo que são semelhantes como as formigas, só gostam dos estragos e vivem devendo pelanca a gato, perto de se dizer: “Deus queira que morra!”, mas quando a boca do filho beija, verdadeiramente, a da mãe adoça. Nada nessa vida vã é à-toa, e os cornos, obra do Avesso, cumprem também o papel sobre a face da terra. Ninguém é corno porque quer e nenhum corno por mais cabisbaixo que seja aceita a admirável missão de ostentar cornos. A missão do chifrudo é titânica: ridicularizado numa porta de venda, onde ali de tudo se fala, fica o galheiro com a pecha para o resto da vida.

 No anedotário brasileiro há diversos tipos de galheiro: “corno-manso”, “corno-revoltado”, “corno passional”, “corno-desleixado”, “corno-valente”, “corno-consciente-do-galho”, “corno-traído”, “corno-faz-de-conta-que-não-toma”, “corno-arrependido”, “corno-desiludido”, “corno-filho-da-puta”, “corno-conformado”, “corno-de-chifre-cheio”, “corno-prepotente”, “corno-de-galho-baixo”, “corno-meu-futuro-é-Deus” e por aí vai...

 Mas não foi assim com Trazíbulo Menezes Miranda, que fora casado com Ebonina de Araújo Sales, também chamada dentro da casa de D. Rola, “Rolinha” para os mais íntimos. Os dois construíram, no passar das horas, na mamparreação dos segundos, no cair do sol, alicerce, reboco e pintura de uma longa história de oitenta anos de vida conjugal, transformando-o no romance mais belo que já se ouviu naquelas terras catingueiras.

 Moravam numa fazenda próxima do povoado de Cachorro Sentado, também chamado de Forró, perto de Coração de Maria,. a qual tinha o nome de Recanto, e nela havia um grande criatório de zebuíno. Era uma fazenda modelo na região, Zé Maria do Couto Sampaio, renomado professor de zootecnia, fazia a chancela para que o rebanho se tornasse modelo no Brasil. Trazíbulo Miranda dono de sua caminhoneta, fabrico de requeijão, criação, cavalo bom no pisar do trote. Casara-se com D. Rola num tempo de privações, na distante década de 60, quando a seca ameaçava dizimar todo seu rebanho, a célebre estiagem de sessenta que tanto castigo trouxe para o homem nordestino, quase que o levou ao roldão. Foi aos poucos erguendo a fortuna na labuta dos dias, debaixo do sol escaldante que castiga aquele termo de caatinga povoada por facheiro, palmatória, unha-de-gato, angico, cabeça-de-frade, gravatá, jurema, quixabeira, caroá, rabo-de-raposa, calumbi e o escambau.

 Um dia, quando percebeu que podia sustentar uma família, noivou-se de D. Rola. Após um ano de namoro se casaram na igreja do povoado de Cachorro Sentado em cujo orago se louvava a “Rose Mystique”; Nossa Senhora Acalentadora de Nossos Pecados, que em cuja igreja caiada de azul tinha suas portas talhadas em formosas almofadas no cedro que dominava a paisagem e pomposo altar dedicado a Santa Efigênia e São Benedito o casal realizava suas preces. O casamento fora oficiado no mês de maio pelo velho padre da grei Monsenhor Dario Di Ciesco, tendo como padrinhos os casais Aurino Ribeiro do Nascimento com Santinha do Amor Divino e Zuca Sodré com D. Maria Carvalho de Melo.

 Na noite do sarrafo, Trazíbulo cavalgou Ebonina por prados, florestas e matas levando-o no tapete voador, à maneira das “Mil e Uma Noites”, descortinando vales e montanhas no galope macio do vergalho. Saciados da promenade, Trazíbulo adormeceu de tripé murcho, enquanto Ebonina imersa em sonhos ainda passeava pelos jardjns suspensos da da Babilônia. Daquela noite foi se formando a história de amor mais deslumbrante que já se ouviu contar na caatinga. Desde que rei Salomão compôs o “Cântico dos Cânticos” em louvor a sua amada.
 O amor de Trazíbulo não se traduzia em palavras, elas traem. O amor de Trazíbulo foi se formando com gestos, delicados e ternos para um homem catingueiro acostumado a derrubar marruás no pasto e segurar uma mula braba e doida com o próprio punho dos seus arreios.

 Nessa noite do idílio Trazíbulo foi preparando para a sua amada o seu verdadeiro presente. Após o coito, Trazíbulo se dirigiu ao guarda-roupa e de lá tirou uma caixa de lenços brancos. Trazíbulo tirava um lenço na caixa e enxugava sua amada, e ele foi também limpando com um lenço a cabeça da pica encharcada de gozo. Esse rito foi se prolongando durante cinqüenta anos de vida conjugal. E em cada lenço que era usado, Trazíbulo pedia carinhosamente a Ebonina que não o lavasse. Deixasse com a marca do amor. E assim caixas e mais caixas de lenços foram guardadas dentro do guarda-roupa, chegando a um ponto de o próprio guarda roupa só servir para colocar lenços perfumados a gala.

 Quando comemoraram as bodas, nessa noite Ebonina desarrumou todas as caixas e cobriu o leito com todos os lenços que tinha usado em sua vida. E ali, em meio há tantos panos, adormeceram os dois, numa prova de que a fidelidade é o que sedimenta um amor, que o diga Trazíbulo.





sábado, 15 de setembro de 2012

LANÇAMENTO DO 1º DVD DO CANTOR E COMPOSITOR PAULO COSTA...

O cantor e compositor Paulo Costa, um músico extraordinário...




Paulo Costa é um músico extraordinário, um dos melhores que já tive o prazer de ouvir, dono de uma voz singular e de um talento de composição invejável. Suas músicas mesclam o que de melhor existe do samba, do baião e da bossa-nova, além de se arvorar por um regionalismo que tanto respeita o tradicional bem como se presta às inovações técnicas e rítmicas. Quem quiser conferir um pouco desta força artística em um momento muito especial, vá ao Bar Antiquário Pub (Rua Gen. Mendes Pereira, 41,), em Feira de Santana, neste próximo dia 05 de outubro, às 21h, para o lançamento do primeiro DVD documentário da carreira deste grande artista e amigo: http://www.youtube.com/watch?v=J9aL8ppE0zc 


POESIA EM TEMPOS DE BOEMIA LITERÁRIA: UMA PALESTRA DE FLORISVALDO MATOS SOBRE MEMÓRIA E SAUDADES...


Retrato de Vincent van Gogh (1887), por Henri Marie Raymond de Toulouse-Lautrec Monfa

A saudade é uma palavra admirável, principalmente pela sua responsabilidade. Esta palavrinha existente apenas em nossa língua portuguesa, como afirmam muitos, é responsável por expressar os sentimentos mais diversos e contraditórios. A saudade pode significar tanto tristeza como alegria, pois há saudades que nos machucam, bem como há aquelas que nos confortam de uma maneira inigualável. Podemos ter saudade em longo prazo, ou por um curtíssimo tempo. Há saudades que se prolongam, muitas vezes mais que o necessário, e outras que parecem não ter existido, até que nos encontremos com saudades semelhantes. Temos saudades de coisas, bichos, pessoas, momentos, gestos, desejos até. Saudade de quem se foi ou de quem jamais veio por essas bandas; saudade do que aconteceu e do que deveria ter sido; saudade do vivido e do que jamais se viveu. Quanta responsabilidade para uma só palavra, meu Deus! Neste exato momento, caro leitor, neste momento mesmo que falo contigo, sinto uma profunda saudade do que queria ter vivido... Eu queria ter vivido num tempo onde uma simples ida à livraria era pretexto para encontrar Graciliano Ramos e toda sua genialidade e aspereza; uma ida a um café era a chance que se esperava para encontrar Drummond a discutir com outros de “sua turminha” sobre poesia e seus rumos; onde as pessoas ditas intelectualizadas realmente se preocupavam com os rumos de nossa cultura, procurando talentos ao tempo que também promoviam os seus; compartilhando poemas, críticas, ideias e ideais; aprendendo a ouvir com o outro a sua própria voz; ganhando, com o talento de seu amigo, seu próprio talento; onde um tapinha no ombro valia bem menos que uma boa bronca cercada de ensinamentos e gratidão. Saudades, leitor, de um tempo onde poesia era comprada cara porque cara ela é à nossa existência. Para onde foi (eu te pergunto) a boemia que terminava em bons poemas, quando menos em bons achados? O porra-louquismo dos poetas que estendiam a mão menos para quem se era, ou o que se lhe poderia oferecer, do que para o que se podia escrever de grande e valioso...? É por essa razão, leitor amigo, por essa saudade que me aflige neste instante em que falamos, que compartilho contigo, com o intuito que ambos expurguemos muitas de nossas mágoas e angústias, a transcrição dessa palestra, pronunciada por meu amigo e grande poeta, jornalista e acadêmico de nossa Bahia, Florisvaldo Mattos, durante o seminário “Memórias Cruzadas da Cidade do Salvador”, promovido pela Fundação Pedro Calmon, sendo moderador seu presidente, o historiador Ubiratan Castro, em 18 de julho de 2012, no auditório da Biblioteca Pública do Estado da Bahia, nos Barris, na parte circunscrita ao tema A Cidade da Boemia, tendo como foco “a boemia literária e o entrelaçamento da vida intelectual, mundana e universitária, que incubaram intensamente gerações de intelectuais transformadores e movimentos de vanguarda, na Salvador dos anos 50”, para que entendas a razão desta minha saudade tão emocionada, neste tempos em que o porra-louquismo deu lugar à bajulação gratuita, a crítica sadia foi substituída pelo unilateralismo ideológico e a poesia por uma casca que um dia abrigou seu conteúdo, e vejas, como eu estou a ver, toda transcendentalização que uma dor pode nos acarretar, como diria Cruz e Souza... Ouçamos, caríssimo leitor, ao poeta:



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POESIA EM TEMPOS DE BOEMIA LITERÁRIA
                                                
Houve um tempo nesta Cidade do Salvador em que, mais que uma forma de convívio entre amigos, as tertúlias eram um refúgio de que frequentemente se valia a boemia literária, para fruir o intercâmbio cordial das ideias, que muitas vezes, desaguava em desafio, em torneios de emulação, quando não em contenda rude, açulando a curiosidade de uma audiência, que as acompanhava avidamente, de perto ou à distância. E nelas muito de criação literária e artística se divulgava, para depois ganhar o mundo. Essa distração intelectual com o tempo se esvaneceu, perdeu a antiga feição de urbanidade, para quase completamente sumir das práticas culturais, passando a compor um vasto anedotário. Em 1958, já não mais se falava dessa espécie de concurso civilizado, mas ocorreu que, em um bar da Rua da Ajuda, no curso de uma tertúlia boêmia, que reunia poetas, literatos e jornalistas, dois sonetos deixariam de ser remotos estados de ânimo e sutileza mental, para cumprir um trajeto que pertence a todos os que viajam pelo terreno dos símbolos.
A partir dos anos 1940, quando profundas alterações ocorrem na ordem social e econômica, com fortes reflexos na cultura, a Bahia, que era a terra do “já foi”, toma outra configuração demográfica e urbana, impulsionada pela descoberta do petróleo no Recôncavo e a conseqüente deflagração de um processo de industrialização modernizador, livrando-se da dependência do comércio agroexportador, que tinha sua robustez centrada no cacau; nova dinâmica advinda das transformações no sistema de transportes rodoviário e aeroviário torna mais rápida a relação entre o Sul rico e o Nordeste pobre, aproximando centros de consumo e fornecimento de bens e mercadorias; por fim, ocorrem mudanças no panorama cultural, desde a gestão liberal de Anísio Teixeira na Secretaria da Educação e Cultura, no Governo Mangabeira (1947-1951), acentuadas pela revolução que o reitorado de Edgar Santos imprimirá na Universidade da Bahia, nos anos 1950, criando novas escolas de arte e institutos especializados, além de reformular unidades já existentes. Todos, quase em uníssono, querendo elevar o bem-estar dos baianos.
Tais sucessos vão se refletir diretamente no desenvolvimento da Cidade do Salvador, que, cansada e envergonhada do velho perfil provinciano, começa então a sonhar-se cosmopolita. Num primeiro momento, as letras e as artes entram em agitação, na ânsia de se libertar das amarras do conservadorismo imperante, com a presença e a ação de jovens artistas plásticos (Mário Cravo Júnior, Carlos Bastos, Carybé, Genaro, Jenner Augusto, Rubem Valentim), ficcionistas e poetas (Vasconcelos Maia, José Pedreira, Wilson Rocha, Jair Gramacho), espraiando-se para outros campos (arquitetura e mundanismo, de incursão até na política), ao sopro dos ventos liberalizantes da Constituição de 1946. O entrelaçamento entre a vida intelectual mundana e universitária faz surgir, então, com tinturas existencialistas, o primeiro pouso aconchegante da boemia literária na cidade, o Bar Anjo Azul, na Rua do Cabeça, que se tornaria doravante um emblema local, um marco no gênero. Era a vibrante interseção na cidade da Geração Caderno da Bahia, empenhada em fazer vingar o ideário estético do modernismo, cuja adoção plena o academicismo rotundo e insensível travara por dois decênios.
Neste momento, uma coceira mental me traz à lembrança um poema evocativo que escrevi muitos anos depois, repercutindo as emoções e o ambiente urbano, com que me defrontei, a partir da noite em que pisava pela primeira vez o asfalto da cidade. Sob o título de “Tempos de Arlequim”, composto de versos cadenciados, mas sem rimas, integra o livro Mares anoitecidos, que publiquei no ano 2000, como parte de coletânea alusiva aos 500 anos do Descobrimento. Não me envergonha reproduzi-lo:
Salvador é Carnaval. Quando cheguei,
em noite de Segunda-Feira Gorda,
as cores da cidade feiticeira
e os meus olhos na praça fumegavam.
Havia corso e blocos veteranos
(nomes claros que hoje fazem sonhar).
Sobem os Inocentes em Progresso,
descem os Mercadores de Bagdad.  
No Bob’s Bar, que depois será Cacique,
param o som travesso e a peraltice
da guitarra elétrica na Fobica;
uma estrela desponta e, com a luz dela,
A multidão que pula e agita ramos
(a prévia tosca da mamãe- sacode)
canta, dança, grita, bebe cerveja.
Eu ali que faço? Acompanho o passo.
Batalhas de confete e serpentina,
pierrôs, lança-perfume, colombinas,
estrelejando o chão da Rua Chile,
onde desfilam afoxés. (A brisa
É mais um concorrente da folia,
e eu, olhos postos em longínqua trama
de sonhos dando voltas num salão
e numa rua, espelho do infinito).
Avança por meu tempo de incertezas
a máscara sedutora do passado,
blocos de rancho fecundando auroras
e o entardecer de etéreas batucadas.
Súbito são morenas de um cordão;
arlequim invasor da madrugada
agarra-se à cintura de uma delas
e sobe a praça rumo à Sé que ferve.
É nessa atmosfera de sonho e esperanças que desembarco em Salvador, em fevereiro de 1952, numa noite de Segunda-Feira Gorda de Carnaval, vindo de Itabuna, para estudar no paradigmático Colégio da Bahia e depois cursar universidade. E é a partir da Faculdade de Direito, já publicando poesia na revista Ângulos, então prestigiosa publicação do Centro Acadêmico Ruy Barbosa, da Faculdade de Direito (CARB) que venho integrar o grupo nuclear de jovens, adiante dito Geração Mapa, que borbulhava entre o sucesso e o escândalo, com as apresentações de seus espetáculos de poesia dramatizada no auditório do Colégio da Bahia, rotulados de Jogralescas, por volta de 1956/57. Glauber Rocha à frente, e já se insinuando líder, por lá transitava uma irrequieta malta de declamadores composta de poetas, artistas plásticos, teatrólogos, cineastas, atores e futuros jornalistas (Fernando da Rocha Peres, João Carlos Teixeira Gomes, Paulo Gil Soares, Calasans Neto, Sante Scaldaferri, Ângelo Roberto, Fernando Rocha, Carlos Anísio Melhor, Fred Souza Castro, Antônio Guerra Lima, Anecy Rocha, cito alguns), protegidos da sanha proibitiva e coercitiva da pressionada direção do colégio pelo professor Ruy Simões, um fervoroso apoiador e defensor desses anseios juvenis.
Recordo o encontro que me lançaria nessa caudal de sonhos, com moldura exótica, senão cômica. Em fins de 1956, o Nº 11 da revista Ângulos publicava o meu poema “Composição de ferrovia”, quase um hino telúrico à State of Bahia South Western Railway Company, antigo nome da depois mítica E. F. I. C. (Estrada de Ferro de Ilhéus a Conquista), que civilizou e desenvolveu a Região do Cacau, permitindo o surgimento de vilas, que logo seriam cidades e municípios, e o conseqüente desenvolvimento da produção, gerando riqueza. Foi quando certa manhã, eu sentado num dos bancos do hall da faculdade, vêm me avisar que indagavam por mim na portaria. Saio para o umbral e me deparo com cinco rostos quase imberbes. Logo, um deles me saúda e, dizendo falar em nome dos outros, exclama, enfático: “Viemos aqui para conhecer o autor do poema “Composição de ferrovia”, para nós o melhor poeta modernista da Bahia”. Ouvi desconfiado, mas, entre assustado e incrédulo, agradeci o hilário gesto. Nome do excêntrico porta-voz: Glauber Rocha, que, em seguida, me convida a ir à sua casa, na Rua General Labatut, Nº 13, 1º andar, onde, dizia-me, costumava se reunir com os companheiros, para discutir uma quase infinita pauta de inquietações, aspirações e planos modernistas.
A entrada de Glauber Rocha no cenário sugere novo parêntese para evocar episódio de conotação ainda mais cômica, produto de uma viagem que fez ao Nordeste, em 1960, acompanhado de João Carlos Teixeira Gomes, durante a qual este sofreu um acidente, ao descer de um ônibus, forçando-o a passar o restante do trajeto com o pé enfaixado.
Com a cabeça atulhada de projetos, buscava Glauber, nesta viagem, colher subsídios e inspiração que iriam compor os roteiros de duas de suas obras primas cinematográficas, Deus e o Diabo na Terra do Sol e O Dragão da Maldade contra o Santo Guerreiro. A certa altura da excursão, pararam em Recife e, nas andanças por lá, se encantaram com o poeta Ascenso Ferreira, um dos ícones do primeiro modernismo, ao lado de Manuel Bandeira, outro pernambucano. Impressionados com a histriônica figura, resolveram convidá-lo a visitar a Bahia. Pouco depois, com seus dois metros de altura, 120 quilos de peso, chapéu panamá de aba larga, terno branco e gravata, o poeta de Catimbó e Cana Caiana, desembarca em Salvador, onde o cercam de homenagens e rapapés, faz conferências, assiste a peças teatrais, passeia e, principalmente percorre e freqüenta bares e restaurantes, comendo e bebendo, com as honrarias que se devem a visitantes ilustres ou boêmios consagrados, demorando-se em Salvador por cerca de um mês.
Na véspera de voltar ao Recife, Glauber e os mais assíduos nas estripulias resolveram fazer uma despedida, convocando a imprensa para uma entrevista com o pernambucano. Em clima de festa, conversa regada a cerveja e acepipes já chegando ao fim, um jornalista pergunta ao poeta: “Ascenso, durante todos esses dias que por aqui passou, o que mais o impressionou e agradou na Bahia? Ascenso parou, franziu a testa, olhou sorridente e bonachão para o jovem e, lembrando talvez o que fazia naturalmente nas ruas, quando pouco sóbrio, disparou: “A liberdade de mijar”.  
Associei-me ao grupo e me engajei na saga de suas aventuras editoriais e artísticas, refletida numa vasta gama de ações, envolvendo literatura, teatro, cinema, artes plásticas e jornalismo. E logo começariam a surgir, em torrente, livros com o selo das Edições Macunaíma; projetos cinematográficos pela nascente Iemanjá Filmes; pinturas, esculturas e gravuras, em galerias de arte, que se montavam então; variadas peças levadas no espaço da jovem Escola de Teatro, dirigida pelo pernambucano Martim Gonçalves; logo também, uma revista, a Mapa, e o inesquecível SDN, o suplemento literário dominical editado pelo Diário de Notícias, de Assis Chateaubriand, rematavam um vertiginoso leque de aspirações inovadoras. Aos nomes citados, vale lembrar outros aderentes, como eu: Myriam Fraga, João Ubaldo Ribeiro, Sônia Coutinho, David Salles, Valdeloir Rego, além do então apenas dentista, depois professor e autoridade em antropologia cultural, Vivaldo da Costa Lima. Neste contexto, não se deve esquecer a singular, solidária e entusiástica presença de um antes experiente livreiro, Zitelmann de Oliva, ora à frente da empresa Artes Gráficas, então operando na Rua do Saldanha, cujo apoio permitiu não apenas a realização dos projetos editoriais do grupo, com o lançamento dos primeiros livros de poesia e ficção, como ainda a edição de álbuns de gravura e dos três únicos números da revista Mapa, entre 1957 e 1958.
Como então os tempos de franca liberdade se casavam com a vida boêmia, febris cogitações e intensos debates exigiam que a geografia da cordialidade se estendesse por diversos pontos, onde as tertúlias se tornariam habituais. Eram então os mais freqüentados: a Sorveteria Cubana, ainda hoje lá na parte alta do Elevador Lacerda; o Bar e Restaurante Cacique, na Praça Castro Alves, mas ainda à época chamada de Largo do Teatro; o Bar Anjo Azul e o Restaurante Porto do Moreira; o Bar Brasil e o Chez Bernard, novidade que se instalara no terraço inaugural do Edifício Themis, ambos na Praça da Sé; e, às vezes, o Colón, na Piedade. E, nos fins de noite, com tudo fechado, o romântico Zé do Esquife, um variado e iluminado tabuleiro de iguarias caseiras, que se abria à voracidade boêmia, a uns dez metros da estátua de Castro Alves, junto à balaustrada.
Desse hoje para muitos um urbano paraíso perdido, repositório de sensações e conquistas inauditas, todos teriam histórias prazerosas a contar, mas, de todos esses lugares, talvez seja o Porto do Moreira o que, pela qualificação e variedade da clientela, mais guarde a memória de casos dignos de registro. Fundado em 1938 pelo português José Moreira (o Sêo Moreira), e facultando a seus clientes um assíduo quanto vasto cardápio de pratos caseiros de inspiração lusa e baiana, tornou-se desde cedo uma casa de pasto cujas mesas reuniam diariamente a nata da inteligência e da burocracia, representada por escritores, poetas, artistas plásticos, professores, jornalistas, profissionais liberais, membros da magistratura, além de políticos, funcionários públicos e comerciários, que lhe davam cor local, como até hoje ocorre neste ameno quase octogenário recanto. Além da cordialidade e simpatia do dono, virtudes saudavelmente transferidas aos filhos, Antônio e Francisco, que, na condição de herdeiros, ainda hoje mantêm o famoso lugar como um ícone de prazeres gustativos na geografia da cidade.
Muito de histórias passadas lá permanece no imaginário dos remanescentes de uma fiel clientela. Evoquemos uma delas quase ao acaso, narrada por Carlos Coqueijo Costa, conceituado dublê de jurista do Trabalho, cronista, compositor musical e animador cultural. Com o restaurante funcionando já no atual endereço, no Largo do Mucambinho, mais conhecido como Largo das Flores, na Rua Carlos Gomes, entre os garçons do serviço, havia um mulato magro, calmo, atencioso e simpático, apelidado de Popó. Atendido por ele, certo dia, na hora do almoço, com preguiça de ler o cardápio escrito à mão, um freguês lhe pergunta: “Popó, que temos de bom hoje, aqui na casa, para comer?”. Solícito, lhe responde Popó, suavemente: “Tem galinha de molho pardo, galinha de ensopado, fígado acebolado, ensopado de carneiro, porco assado, salada de bacalhau, filé a cavalo, moqueca de miolo e moqueca de carne”. Fez uma pequena pausa e concluiu: “E, de sobremesa, goiabada com queijo e banana pessoalmente”. Coqueijo contou este curioso diálogo numa das crônicas que então escrevia, às segundas-feiras, no jornal “A Tarde”, cujo recorte ainda hoje, emoldurado, está afixado na parede do restaurante, à vista dos fregueses.
A noite era realmente criança e aconselhava outros pousos e outros desempenhos, que ninguém é de ferro, a começar pelas casas de mulherio, como o “Meia-três”, na Ladeira da Montanha, a casa de “China”, na Rua da Gameleira, a de “Maria da Vovó” e a de “Cymara”, ambas em transversais da Ladeira da Praça; gafieiras (Churrascaria Ide, Metrô, Rumba Dancing, Belvedere, Marajó); inaugurais boates (Carijó, XK Bar, Manhattan, Pigalle) e, para os mais abonados, o Cassino Tabaris, de cujas noites perdulárias restaram histórias memoráveis, não só as antigas de coronéis do cacau. E aqui nova urticária mental me induz a outro parêntese, para lembrar episódio tão cômico quanto surrealista, protagonizado por alguns de nossa turma numa dessas noites de boemia peralta. Em meados de outubro de 1958, um mês depois de fundado, o Jornal da Bahia fazia o primeiro pagamento dos que compunham a sua primeira equipe de Redação, e lá fomos receber no guichê da gerência o que nos cabia, como atores dessa façanha - eu, Paulo Gil Soares, Joca (João Carlos Teixeira Gomes) e Fernando Rocha (Bananeira), na reportagem geral, Calasans Neto, na programação visual, e Glauber Rocha, editor da seção de Polícia.
Pegamos o dinheiro curto no caixa e, à noite, com a aderência de mais alguns, alegres e felizes, marchamos todos para o Tabaris, onde na ocasião se apresentava um balé argentino, composto de dançarinas loiras e morenas, de corpo torneado e maiô, dançando o repertório musical da moda, bolero, mambo, rumba, conga e tango, ao som de uma afinada e buliçosa orquestra de sopro. Era comum nos intervalos, como parte da atração, elas, as bailarinas, virem às mesas, conversar, beber e até dançar com freqüentadores. Nesta para nós noite inaugural, mulheres na mesa, e bebendo, saímos alguns a dançar, inclusive com as moças do balé. É quando, por volta da meia-noite, Glauber, um protestante de devoção arredia, abstêmio total, subitamente inquieto mais que o normal, passa a censurar os protagonistas da cena e a protestar contra aqueles excessos. Cenho fechado, mais que de repente, sobe na mesa e, em pé, põe-se lá de cima a bradar, possesso: “Isto é um absurdo! Tirem daqui essas mulheres de Babilônia!” E, em tom de execração bíblica, repete mais de uma vez a última frase -”Tirem daqui essas mulheres de Babilônia!”-, aturdindo as moças e companheiros em volta, para então, entre o sério e o farsante, atendendo aos clamores e ostentando no rosto um sorriso frajola, descer da mesa, sob estrondosa gargalhada.
Fora desses lugares que menciono e das cantinas de faculdade, davam-se ainda os encontros nas sessões dominicais do Clube de Cinema da Bahia, capitaneadas pelo misto de advogado trabalhista e crítico de cinema Walter da Silveira, em salas de espera dos cinemas, portas de livraria e “hall” de faculdades. A cidade tranqüila era assim intensa e ludicamente vivida, dia e noite, em transações que varavam as madrugadas. 
Volto ao começo, à história dos dois sonetos nascidos de uma remota tertúlia literária, no lusco-fusco de um bar, em anos de boemia e jornalismo romântico. Narro a excentricidade. Noite de primavera, dias depois do surgimento do Jornal da Bahia, na Rua Virgílio Damásio, nº 3, uma transversal da Rua Chile, numa das mesas de tampo de mármore do Bar Nogueira, então um dos mais concorridos da Rua da Ajuda, vizinho ao famoso Café das Meninas, amigos estão sentados, dois deles poetas e dois tarimbados jornalistas. Poetas, eu, um mero iniciante, na poesia e na imprensa, e Jair Gramacho, já um dos mais prestigiados membros da Geração Caderno da Bahia, na qual disputava píncaros com o poeta Wilson Rocha, ambos ícones locais do modernismo. Os dois jornalistas eram Ariovaldo Matos, romancista e autor de Corta Braço, ficção pioneira inspirada numa invasão de terras ocorrida no bairro da Liberdade, e o contista e cronista Flávio Costa, este subsecretário de Redação, que acabara de lançar Além das torres do Kremlin, relatos de viagem a Moscou, aquele experiente Chefe de Reportagem do novo jornal, que antes exercera com afã militante o mesmo cargo em O Momento, aguerrido jornal que funcionou na Ladeira de São Bento (1945-1957), pertencente ao Partido Comunista do Brasil, o Partidão, fundado e mantido por Aristeu Nogueira e João Falcão, este depois fundador do próprio Jornal da Bahia.
Falava-se de literatura e política, como sempre, quando de repente, coisa de boêmios, surge um desafio, para saber-se quem dos dois poetas ali melhor escreveria um soneto. Não lembro o autor do repentino alvitre, tampouco o grau do efeito etílico, que, indulgente, o Ângelus da Igreja da Ajuda ali perto acalentava. Surpresos, os dois poetas se entreolharam, mediram o tamanho do repto, mas, feito o ajuste, bebericaram um pouco mais e se foram. Dois dias após, tal como combinado, voltamos os quatro ao mesmo bar, cada um dos poetas empunhando a sua Excalibur verbal: eu, com o soneto intitulado "A cabra", de cândida inspiração rural, composto no clássico formato petrarquiano, com os catorze versos dispostos em dois quartetos e dois tercetos; ele, Jair Gramacho, com suntuosa joia lavrada no modelo shakespereano, de três quartetos integrados e um dístico, amplo de alusões panteístas e referências mitológicas, invocando lenda campestre em torno de Meleagro, herói de Calidônia; mas, tanto um quanto o outro, construídos em decassílabos de rimas emparelhadas ou entrelaçadas.
Cumprindo o ritual e com a devida entonação, cada autor leu o seu soneto. Na postura de juízes, depois de ouvi-los e cotejá-los, em silêncio, os dois jornalistas concluíram sorridentes que os dois poemas mereciam publicação mais ampla, na edição dominical do Jornal da Bahia. Dito e feito. Dias depois, com verniz gráfico de prestígio, ambos os sonetos ocupavam as duas colunas ao lado direito da página literária, editada sob a batuta do historiador e cronista Luís Henrique Dias Tavares, mas sem uma linha sequer alusiva ao embate travado no bar da Ajuda. Publicados, cada soneto seria alvo de corporativista acolhida: o meu, com recitação e elogios da presunçosa grei a que eu pertencia, enquanto o de Jair bem mais efusivamente louvado não apenas por nomes consagrados de sua geração.
Em 1960, os dois poemas seriam ainda publicados na revista Ângulos (Nº 16), então comandada por Noênio Spínola (diretor) e Antônio Guerra Lima (Guerrinha), de redator-chefe, com João Ubaldo Ribeiro diretor de Cultura do CARB, mas cada uma das criações poéticas doravante com sorte diversa: “A cabra” iria compor o conjunto do meu primeiro livro, Reverdor (Edições Macunaíma, 1965), enquanto o primoroso soneto de Jair Gramacho, ao que sei, permanece até hoje inédito em livro. São eles que agora abaixo reproduzo, vindo em primeiro lugar, por direito inalienável, o do meu saudoso e insigne êmulo.
SONETO OITAVO DE ATALANTA EM CALIDÔNIA
                                                             Jair Gramacho
Nesta tarde o terreiro está vazio.
Distante o laranjal se estende; a manga,
a serra, o azul depois; tênue miçanga
de açafrão tinge as fímbrias, o do estio
único resto. Esta tristeza é mais
que a da paisagem pobre e adormecente;
talvez por não ter rosas, não ter gente,
e a solidão vagueie pelos currais.
Mas, certo é que nesta hora, ressurrecto,
o mito abandonado busca o luxo
antigo de existir; dispõe espectros
que em volta cirandeiam do repuxo...
  Ah! Mais que basta para o instante magro
  galinhas ver – irmãs de Meleagro!
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A CABRA
              Florisvaldo Mattos
Talvez um lírio. Máquina de alvura
sonora ao sopro neutro dos olvidos.
Perco-te. Cabra que és já me tortura
guardar-te, olhos pascendo-me vencidos.
Máquina e jarro. Luar contraditório
sobre lajedo o casco azul polindo,
dominas suave clima em promontório;
cabra: o capim ao sonho preferindo.
Sulca-me perdurando nos ouvidos,
laborado em marfim – luz e presença
de reinos pastoris antes servidos –
teu pelo, residência da ternura,
onde fulguras na manhã suspensa:
flor animal, sonora arquitetura.